Não ha nada a não ser,
O que faço.
Não ha o caminho sem o meu passo.
Sou agente de toda dor,
Do sofrer o criador.
A vida não me é dada.
Sempre foi minha.
Fora de mim, o nada.
Contemplo o tempo,
A ele sou sensível,
Somente a ele.
Previsível.
Eu e o tempo nos sentimos.
Nos comunicamos,
Eu com a pele,
Com engrenagens, ele.
Eu criei o tempo.
Lhe soprei as narinas.
Criei-lhe um templo em
Minhas entranhas.
Sou autor do espaço,
De todas as fronteiras,
Com os olhos eu às meço,
Sou culpado de mim,
Sou de mim réu confesso,
A ninguém jamais delego,
Do meu destino as bandeiras.
Mea culpa, mea culpa, mea máxima culpa.
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Ola. Obrigado por ler e comentar. A arte é a expressão das angustias humanas e este blog é um espaço de reflexões e, com a sua participação caro leitor (a), um espaço para o debate filosófico existencialista. Peço a você que comente criticamente, expresse a sua opinião, recomende o blog e, para pareceres de foro intimo ou pessoal utilize o meu email. Um grande e poético abraço.