A árvore não pensa.
O tempo passa.
Raízes a prendem ao chão.
Pedras não sentem,
E o vento sopra
Esculpindo a pedra,
Erosão.
O sol se move sobre as coisas.
O sol as queima e amadurece.
Nada é lembrado,
Nada se esquece.
Tudo se move a minha volta.
Tudo a mim é alheio.
Nada e belo,
Nada é feio.
Tudo tem seu tempo de ir.
Tudo tem momento de vir.
Vive e morre a natureza.
Tudo se vai...
Só eu morro de amor.
Injusto.
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Ola. Obrigado por ler e comentar. A arte é a expressão das angustias humanas e este blog é um espaço de reflexões e, com a sua participação caro leitor (a), um espaço para o debate filosófico existencialista. Peço a você que comente criticamente, expresse a sua opinião, recomende o blog e, para pareceres de foro intimo ou pessoal utilize o meu email. Um grande e poético abraço.